Destination : 85 , Itinéraire assassin
Crimes de papier
Il était d'une extrême méticulosité; aussi s'appliqua-t-il à mettre absolument toutes les chances de son côté.
Il loua une chambre dans un petit hôtel qui jouxtait une salle de cinéma spécialisée dans la diffusion de films policiers. Le cadre, l'atmosphère : capital ! Il décida de commencer à minuit tapante. Pour être certain d'être parfaitement dans les temps pour accomplir sa tache, il se livra à des tests quasi scientifiques avant de choisir la mesure du temps la plus précise : la bougie.
Une bougie tout à fait ordinaire mettait exactement une heure pour se consumer totalement. En commençant à minuit, heure du crime, il était de la sorte certain de ne pas dépasser une heure à l'horloge, répondant ainsi, sans avoir à choisir, aux deux aspects de la lancinante question : l'heure du crime, était-ce minuit pile ou l'heure complète pendant laquelle il était minuit ?
Il prit ensuite un stylo, noir naturellement. Il alluma la bougie à l'heure déterminée, avec soin, puis, sans se presser, mais avec une rectitude totale, il entreprit de construire sa narration.
Il avait le plan en tête depuis longtemps. Les personnages principaux avaient été choisis avec la rigueur qui le caractérisait. Il s'agissait de trois soeurs, filles d'un marchand de fleurs de la rue des Rosiers : Violette, Rose et Marguerite, dont la route croisait malencontreusement, un soir de printemps où l'air était déjà chaud, le chemin d'un tueur déterminé et sanguinaire, spécialiste de l'acte gratuit.
Il aligna des mots, des phrases, des mots concis, des phrases sèches et efficaces, pleines d’hémoglobine, à peine coulée déjà séchée d’un coup de buvard précis. Malgré sa décision initiale de ne pas laisser le tueur dans l'impunité, il le laissa finalement s'échapper. Des crimes arbitraires, sans mobile, rendant la police incapable de résoudre l’énigme. C'était ce qu'il y avait de mieux.
Au bout d'une heure, la flamme commençait à vaciller quand il écrivit le dernier mot de sa nouvelle. Il prit encore le temps d'inscrire le titre sur la page de garde:
Longue agonie d'un bouquet de fleurs.
Il se sentit satisfait, prêt à tourner la page. Il ouvrit la fenêtre, la brise le rafraîchirait.
Il reposa son stylo avec minutie, envahi d'une certitude éblouissante, malgré la nuit qui était fort noire : cette fois-ci, il allait gagner, il aurait le premier prix. Bernard en mourrait de jalousie.
Il rit, un rire bref, ferma les yeux, goûtant ce second crime.
Quand on s'applique...
Il ne s’aperçut pas que le feu gagnait déjà les rideaux.
